Dois contistas gaúchos estão com livros novos na praça, Leonardo Brasiliense e Vitor Biasoli, ambos com uma obra já consistente em seus respectivos currículos. Em seu novo livro, Olhos de Morcego, Brasiliense mantém as características de obras anteriores. Toma como ponto de partida para sua ficção aqueles eventos comuns da vida quotidiana protagonizadas por pessoas simples, aparentemente sem uma grande biografia, mas que na mão de um escritor sensível e atento às mazelas humanas acabam se transformando em personagens de uma impressionante densidade psicológica.

A matéria prima de Brasilense são os dramas banais de criaturas banais que habitam cantos esquecidos do mundo quase como se não existissem. Pode se revelar tanto no episódio de um peão perdido, à noite, no meio do pampa, como no da adolescente rebelde que planeja uma fuga para se encontrar com o namorado, ou da parteira que nunca teve filhos, da viúva de um marido que só lhe deixou dividas, da avó que procura o estuprador da neta para fazer justiça com as próprias mãos, ou do genro que toma cerveja em companhia da sogra como forma de se auto-excluir dos conflitos familiares.

Nota-se, ainda, na obra de Brasiliense uma reiterada inquietação com a técnica narrativa, já nítida em seus livros anteriores, explícita agora no primeiro conto do novo livro, o excelente Fim dos Tempos. A ação se desenvolve a partir da transmissão ao vivo de uma tentativa de linchamento. Mas o interessante aqui é a técnica e o seu efeito. Por meio de uma nervosa mas equilibrada alternância de focos, que vai da câmera à tela do vídeo, do personagem que participa da ação àquele que a assiste na televisão, o autor transmite com real precisão um tipo de evento muito comum hoje na programação cada vez mais apelativa da TV brasileira. Fim dos tempos lembra o carioca Sérgio Sant’Anna, um dos autores brasileiros mais inquietos com as possibilidades técnicas da narrativa.

Vitor Biasoli, por sua vez, segue um outro viés, não menos atrativo para a literatura: a memória e suas implicações na vida presente dos personagens. O louvável em Uísque sem gelo é que o autor, ao contrário do que muito se vê em obras com tal conteúdo, não faz de seus personagens criaturas que reverenciam o passado com ranço saudosista, invocando-o como o ideal e insuperável em todos os sentidos. Pelo contrário, nessas constantes referências a fatos da infância e da juventude há sempre a necessidade, às vezes quase frenética, de reavaliar certas posturas com o objetivo de entendê-las a partir de um novo contexto. A narrativa muitas vezes vem carregada de melancolia e sofrimento, ingredientes importantes para se entender o ambiente claustrofóbico no qual mergulham os personagens-narradores de Biasoli.

O autor tangencia ainda um período emblemático da vida política brasileira, os anos 70, o auge da ditadura militar, e faz dele, sem rancor ou reverência, um pano de fundo consistente, uma espécie de rio a transitar com vigor no subsolo do texto. A agitação da vida universitária, as repúblicas estudantis, a liberação sexual, o dia a dia de uma geração inquieta que se conflita com os fortes resquícios de puritanismo do início do século fazem de Uísque sem gelo não apenas uma possibilidade de reencontro para aqueles que viveram a mesma época. Permite também às gerações mais novas o conhecimento sobre uma época ao mesmo tempo obscurantista e de libertação, marcada por importantes transformações, especialmente na área social, de costumes e de comportamento, com fortes implicações nos dias atuais. [TD]

Com o lançamento de A Babilônia, José Clemente Pozenato encerra a trilogia que trata da imigração italiana na região de Caxias do Sul, iniciada com os romances A Cocanha e O Quatrilho - este último transposto para o cinema, o que valeu ao filme a indicação ao Oscar de melhor filme estrangeiro, edição 1996. A saga começa em 1883, quando um grupo de italianos tomados pela miséria deixa a Itália em direção ao Brasil para, como se dizia na época, “fazer a América”. É com a esperança de aqui encontrarem o paradisíaco “Paese di Cuccagna”, onde rios de vinhos são transpostos por pontes de melão, e aves assadas despencam do céu, que esse grupo de homens, mulheres e crianças famintas embarca, deixando pátria e parentes para trás, com uma única certeza na bagagem: a de que aquela era uma viagem sem volta.

A Babilônia fecha um trilogia na qual, sem dúvidas, O Quatrilho é o núcleo de atração e em torno do qual orbitam as duas outras obras da serie. [TD]

[Revista APLAUSO - edição 81] 

Em recente visita a Porto Alegre, o escritor moçambicano Helder Macedo falou sobre uma espécie de estado anestésico ao qual estão submetidos os jovens de hoje, especialmente em função das novas formas de comunicação via tevê e internet. Na sua opinião, a ausência de utopias faz com que as gerações atuais sejam formadas por criaturas sem causa, de idéias rarefeitas, o que lhes tira a aptidão para o exercício da criatividade e da cidadania. Entende Macedo que a escassez de grandes lideranças, hoje, tem nessa realidade de ausência de sonhos uma das grandes causas.

A Idade da Paixão, de Rubem Mauro Machado, não deixa de ser uma ilustração desse pensamento, pois é no início dos anos 60 que o autor situa a sua história, uma década marcada pela manifestação de idéias e de opiniões, na qual a juventude, via movimento estudantil, participava de forma ativa da vida política e cultural do país. Corroborando com Macedo, pode-se dizer que as cabeças mais pensantes da política e da cultura brasileira atuais foram iniciadas ainda nesse período.

No seu romance, Rubem Mauro Machado pinta um retrato que tem como pano de fundo momentos decisivos na vida política do Brasil, a partir da renúncia de Jânio Quadros da Presidência da República, seguida da chamada Legalidade, movimento fincado no Rio Grande do Sul, que, levantando a bandeira do respeito à Constituição, garantiu a posse de João Goulart no cargo de Presidente do Brasil. O cinema vivia seu auge, o rádio e o disco - como diz o crítico José Hildebrando Dacanal na orelha de outro livro de Rubem Mauro, O Inimigo na Noite - “eram os símbolos da modernização urbano-industrial que começava a invadir todo o centro-sul do Brasil, na trilha da inserção definitiva do país no sistema capitalista internacional.”

Aliás, O Inimigo na Noite, publicado também em 1985, não deixa de ser um ensaio para o vôo mais longo que vem a ser A Idade da Paixão - ambos se passam no mesmo período: um em 1960, o outro em 1961. Seus protagonistas são dois jovens envolvidos com esses glamurosos meios de comunicação que, para aqueles economicamente menos privilegiados, era a única forma de inserção a um mundo de horizontes mais distantes das pequenas cidades interioranas onde viviam. Dario Alves, o personagem principal de O Inimigo na Noite, tem um programa de rádio e domina os assuntos relativos à música e ao cinema com desenvoltura. Essa era a atividade com a qual todo e qualquer jovem de classe média sonhava exercer.

Forjado na mesma têmpera de seu antecessor Daria Alves, o protagonista de A Idade da Paixão [que é natural de Santa Maria, cidade onde se passa a ação de O Inimigo na Noite] quer mesmo é ser jornalista e escritor, embora predestinado a cursar Direito como o pai. Lembra Dacanal que ser locutor, programador, crítico de cinema ou jornalista era dar um salto sobre o limitado horizonte provinciano da época. Não é por acaso, então, que o personagem-narrador de A Idade da Paixão agarra-se à perspectiva de um dia vir a escrever textos de sucesso, tirando daí a energia necessária para enfrentar uma grande decepção amorosa e transpor os naturais obstáculos que um estudante interiorano, morador de pensão na capital, enfrenta numa Porto Alegre de indisfarçáveis contrastes econômicos e sociais.

A Idade da Paixão foi publicado originalmente em 1985 e agora ganha nova edição, revista pelo autor, em comemoração aos 20 anos do Prêmio Jabuti de Melhor Romance, edição de 1986. [TD]

[Revista APLAUSO - edição 80] 

Antonio Callado foi um combativo jornalista que se insurgiu contra a censura no Brasil, de Vargas aos militares pós-64. Era um estudioso, não buscava as causas da censura apenas no lado do poder. Procurava ir além, no estágio quase inconsciente do censurado que, por se omitir, colaborava com um estado de espírito no qual a “auto-estima democrática” não era um fenômeno presente. Em boa hora, a editora José Olympio publica três conferências proferidas por Callado em 1974, sob o título Censura e outros problemas dos escritores latino-americanos. Em boa hora porque, de tempos em tempos, temas como esse precisam ser lembrados para não serem repetidos.

Callado começa por fazer uma análise da sua trajetória de jornalista e escritor. Fala das viagens que fez e que marcaram profundamente seu modo de pensar - duas delas típicas do jornalista latino-americano da época. A primeira caracterizava-se como de educação e formação de caráter, feita normalmente à Europa. Nela havia um movimento de fuga e de afastamento das injustiças sociais, do caos da vida política do continente e das ditaduras: “Vim para a Inglaterra, para Londres, em 1941. [...] Em vez de ficar no Brasil escutando os louvores - e só em português - à ditadura Vargas, na BBC da época da guerra eu podia ouvir todas as ditaduras do mundo serem atacadas em não menos do que 57 diferentes idiomas e dialetos.”

A segunda viagem era de retorno ao âmago de seus respectivos países. Uma jornada que Callado classifica como de espírito contrito e cheio de remorso, na qual o jornalista nadava contra a corrente, subia rios e quedas, em busca de sua própria identidade. Foi assim que nasceu Quarup, um dos romances mais reveladores da identidade brasileira e das utopias nas quais acreditava seu autor e os intelectuais da época. Especificamente sobre a literatura brasileira, Callado entende que a mesma reflete, em sua ambigüidade, a estrutura tradicional de repressão existente na sociedade latino-americana: “Nossos pobres escravos foram os últimos negros a se libertarem em todo o mundo”, mas no Brasil “nunca se produziu algo como, digamos, A cabana do pai Tomás”; “Alencar foi um grande romancista; Machado foi um gênio. Nenhum dos dois [...] optou por abordar o destino dos escravos ou demonstrou qualquer curiosidade por aquele vasto Brasil que se espalhava, governado a partir do Rio por um monarca louro e de olhos azuis e seu séqüito formado por barões do café e do açúcar”; “O único livro que descreve a era Vargas e que se destaca pelo seu valor é Memórias do Cárcere, de Graciliano Ramos.”

Callado ainda aborda outros tipos de censura, que podem ser chamados de indiretos, como o controle do papel ou o uso da publicidade oficial como forma de pressionar as redações. São textos significativos para se conhecer as agruras de uma época, mas que não deixam de ser atuais. Pelo que se conhece do obstinado Antônio Callado na sua luta em defesa da livre criação, certamente hoje estaria entre aqueles que vêem nas leis de incentivo - que permitem empresários abater dos impostos a verba investida em cultura - uma espécie de censura surda praticada pelo poder econômico, que só viabiliza projetos de seu interesse. Enquanto alguns eventos de conteúdo cultural duvidoso saem do papel, outros de qualidade superior, mas de pouca repercussão na mídia, mofam nas gavetas, mesmo aprovados, a espera de interessados em neles investir. Isso, diria Callado, limita o alcance do criador, tira dele “o ânimo de tentar qualquer coisa nova e de se vincular à vida real do país.” O que, cá entre nós, também vem a ser uma brutal forma de censura. [TD]

[Revista APLAUSO - edição 78]